画家的孤独
他是孤独的。
指携着画笔细细划过,柔软的弧度散散几笔,那朵花犹如盛开在人们心田上,有着平淡到惊艳的赞叹。在每一个晨起,每一处角落,静静地斟酌,所有的平凡不经意间,映上了一份份怦然心动。
所有的画家都该是不老的。宁愿相信时过境迁,也不在乎时间带来的疼痛。于花开处,于素年时,那些被画笔阅过的时光浅浅的在眉间捡拾,重新勾勒,把温暖当作衣裳。只有在夜阑之时,忘掉时间如水的流逝,忘掉明天依旧盛开的鲜红花瓣,沉沉入睡,一夜无梦。
又像一刹那,一切都化为乌有。你本就是红尘中的一缕青烟,本就是孤寂缥缈的一枚鸿影,没人会在乎你的离开。你的画早已没了最初的令人心动,即使每一处都斟酌良久,每一笔墨都经思绪百转千回,可依然留不住别人的驻足。昏晓之时,把所有的留恋与不舍都搁浅,带走了遗憾和灵魂里的缕缕丝丝。隔着十几年的门槛,那些携着质感的笔擦着纸的细碎声再也不会响起。
十几年的繁华,最后也落得个凄凉无比。
我仿佛看见他用枯皱的手一遍一遍触碰着画,看他颓然瘫在椅子上无声抽泣,然后是死一般的寂静。放不下,即使内心早已伤痕累累,执念就像开在黑暗里的花,没有光明,就创造属于自己的光明。
晚霞落下时,踩着梧桐碎叶离去。月光洒满地时,枕着画板睡去。
于是,几年后,人们又看到了展览画册上的熟悉名字,还有那来自过去的,很久远的另一种心动。